Fábrica de juguetes

Últimamente me he quedado muy pendiente de la siguiente escena: Un tipo que no tiene menos de setenta años llega con su hija discapacitada, que no tiene menos de cincuenta y la deja en su clase de natación.

Él se pasa esa hora en el andarivel mas lejano haciendo sus largos. Sospecho que mas que los mios.
Dejandole espacio y, al mismo tiempo, vigilante.
A veces me pregunto si será una buena idea decirle a este hombre que se me aparece como un héroe.
De momento, mientras me aplico una compresa fría en la rodilla derecha, me limito a deseo de poder parecerme un poco.

¿Lo limpiamos cuidadosamente cual amoroso arqueólogo? ¿Le echamos un chorro de agua alta presión? ¿Le ponemos una piedra grande encima y nos dejamos de joder?

Vengo arrastrando un sueño desde hace varios días, a esta altura debe estar lleno de tierra—
Guty (@dalgrev) September 02, 2011

No inventó las ventanas.

No inventó los reproductores de música digitales.

No inventó el teléfono móvil.

No inventó los teléfonos inteligentes.

Sin embargo, será recordado por todo eso.

El sentido de las cosas, de los sucesos de la vida, es algo que uno busca casi todo el tiempo. Encontrarlo en la propia historia nos devuelve la fe. Ya sea en un Dios o, como en este caso, en un hombre.

En esta, la segunda novela de Jonathan Safran Foer, Oskar, un niño que súbitamente ha perdido a su padre en el atentado a las Torres Gemelas, emprende, la casi imposible tarea de encontrar algún sentido en la pérdida.

Comenzará entonces una búsqueda del significado de los últimos rastros que su padre dejó en vida y descubrirá, que tal vez, aún cuando no puede hallarse sentido en el horror, las huellas de sus víctimas pueden conducirlo a develar misterios del tamaño de una pequeña llave, de una exigua familia o de una multitud de extraños.

Foer, ya osciló entre los pogroms y el holocausto en su anterior, Todo está iluminado, así que comienzo a pensar que la pérdida es uno de sus tópicos centrales.

Si le temen a sus 424 páginas -que increíblemente devoré en una semana -pueden esperar a estas navidades y probar suerte con su conversión en blockbuster que, espero, le haga algo de justicia.

Si mi cuerpo es una jaula, están a punto de  abrirme la puerta un rato.

Nos vemos a la vuelta.

Hoy, uno de los peores pero más populares cantantes de la Argentina se dio un gusto en vida: decirle a miles de personas que los considera unos idiotas.

En un gesto que me recuerda -perdóname Dios- al Roger Waters que en en 1977, durante la gira de presentación de Animals, terminó escupiendo a un fanático. Gesto más irracional pero, tal vez, sincero.

El escualido cantante de costosos implantes dentales se despacha en una objeción acerca de las capacidades pensantes y morales de la mitad de la población adulta de Buenos Aires y logra, para mi devaluado asombro -recordemos que los veinte puntos de diferencia me tomaron por sorpresa- le salga al cruce en furibunda respuesta tuitera.

Lo peculiar es que, probablemente, al darle entidad como crítico cultural a un comprador de snobismos como pavas de autor para tomar mate con yerba de exportación, no hacen otra cosa que darle la razón.

Por lo pronto, es gracioso que aquel que me vendió la felicidad con girasoles de colores desde la Rolling Stone hoy se sienta partícipe a mi lado de un proyecto nacional y popular. No me lo creo.

Él debe haber revisado el tarifario para publicar en Página 12 y yo, cuando voté, debo haber pensado en lo mejor para mí. Igual que los que votaron al que se tragó el bigote.

Más mariposas techicolores en: Página/12 :: Contratapa :: La mitad.

Todos sabemos que el mercado es una criatura sobreviviente y sospecho que aún, cuando el presunto propósito de la prohibición de los avisos de oferta sexual sea la lucha contra la trata de personas, el negocio se adecuará a las nuevas reglas. Prohibida la publicidad del comercio sexual, floreceran la reducción a la servidumbre y el comercio de órganos y tejidos. Lo peculiar es que, adivino, se conservará la tradición del eufemismo y así como “paraguayita completa” alude a un travesti nacido en el conurbano de Asunción, expresiones como “ideal para verdeo o provenzal” se referirán a los riñones de una joven presumiblemente uruguaya que, arancel mediante terminarán con la diálisis del tío Roberto que, por cierto, se debe al alcoholismo que desarrolló cuando la tía Susana lo dejó cuando comprobó que era muy afecto a la mencionada hermandad latinoamericana.

En referencia a :

Polémica por el anuncio presidencial de prohibir el rubro 59 – lanacion.com  .